Mangas remangadas, sol en la cara, brisa placenteramente cálida. Olor a mar en un barrio periférico. Flores que empiezan a colorear las copas de los árboles y la ropa de los transeuntes.
Gente allá donde mires, en todas las calles, paseando en ninguna dirección concreta. Disfrutan, alegres, pero aún desconfiados (llevan chaquetas a cuestas), de los primeros días de un calor apacible que parecía no llegar jamás.
Gente allá donde mires, en todas las calles, paseando en ninguna dirección concreta. Disfrutan, alegres, pero aún desconfiados (llevan chaquetas a cuestas), de los primeros días de un calor apacible que parecía no llegar jamás.
Cuatro de la tarde, ventanas abiertas de par en par y, de fondo, el sonido tan característico de cualquier bloque de pisos. La película de Antena 3 reflejada en el balcón del primero; cacharros de cocina a medio lavar en el segundo. Se altera la sangre en el tercero. Aprovechan la llegada de la primavera para reforzar el refranero popular a ritmo de bachata.No oigo nada en el cuarto. La comida familiar en casa de los suegros de turno ha dejado un extraño- y frío- vacío en el acogedor piso de 55m2.
Canto, sin complejos, en mitad de la carretera. No hace falta gritar. Todo son dulces susurros un sábado a estas horas en las calles de Barcelona, o al menos de ésta Barcelona.
Me echo a reír, sin remedio, al recordar. Agacho la cabeza, sigo recto, recto y después giro a la derecha. Subo la cuesta y... sí, definitivamente ha llegado la primavera.
... pero no podrán detener la primavera*
